España, cita con la historia.

Quienes me conocen y hablan conmigo saben que desde que España comenzó su andadura en este (esperemos que nuestro) Mundial siempre pensé que no jugábamos un campeonato del mundo mas, sino que nos habíamos plantado en él, no sólo para disputarlo y disfrutarlo, sino para cambiar la historia.

Nuestra historia.

En el planeta fútbol existen muchos tópicos, muchas frases hechas, aplicables todos y todas siempre en función de la conveniencia de quien las usa, pero ciertas (si, ciertas) desde el mismo momento en el que hacen acto de presencia.

Luis Aragonés, el sabio de Hortaleza, (sabio de España desde la final de la Eurocopa), utilizó una, manida como todas, para hacerles ver a los nuestros que la experiencia de la que iban a formar parte cuando saltasen al Estadio Ernst Happel de Viena, (jamas podré olvidar ese nombre), dependía solamente de sus ganas y de sus convicciones para entrar de una vez por todas en esa historia que aun hoy seguimos escribiendo, diciéndoles: "Señores, las finales no se juegan, las finales se ganan. Decidan ustedes lo que quieren hacer".

De igual manera, todos los partidos, no digamos ya las finales y los propios campeonatos, se deciden por pequeños detalles que si bien cuando salen a relucir no son tenidos en cuenta como determinantes, si que asoman en la memoria cuando forman parte activa de la finalización de un trabajo de una manera definitiva.

Y nuestra selección comenzó el Mundial prácticamente como si de una final se tratase, con pequeños detalles. El primero de ellos, la derrota inesperada ante Suiza. Si bien la España seguidora (de la que soy parte integrante como todo españolito), no tardó en echarse las manos a la cabeza y los fantasmas y miedos del pasado comenzaron a hacer estragos en el optimismo instaurado a golpe de buen juego, para la España futbolística (la de nuestra selección) sirvió, no sólo para frenar la euforia con la que se llegó a Sudáfrica, sino para advertir que no iba a ser precisamente fácil cambiar algo con lo que generaciones anteriores ya habían sucumbido una y otra vez. Fue, efectivamente el primer pequeño detalle.

El hecho de que tras dos nuevos partidos (ante Honduras y Chile), no especialmente brillantes, aunque eso si, conservando el gusto por el toque de balón como seña de identidad inconfundible de los nuestros, se consiguiera el primer puesto del grupo, fue el segundo pequeño detalle de los que vamos poco a poco enumerando.

Pero creo que definitivamente, cuando se comenzó a creer realmente que había algo que nos llevaría a donde estamos ahora mismo, fue en el partido ante Paraguay. El penalty parado por Casillas (si antes nombrábamos a un sabio, aquí tenemos a un santo), el posterior a favor de los nuestros tan sólo medio minuto despues, con repetición y fallo por parte de Xabi Alonso y el gol de David Villa, el cual, para qué engañarnos, en otro campeonato no hubiera entrado, eran demasiadas casualidades como para no creer que teníamos el santo de cara (y ahora no me refiero a Casillas).

El hecho tambien de que el acceso a la final, (a nuestra historia), lo lográsemos ante Alemania, aquella ante la que conseguimos la Eurocopa, cierra la cuadratura del círculo (nueva frase hecha y van...), gol de furia incluido de un enorme Carles Puyol.

Nuestra selección ha tenido que luchar contra un inicio dubitativo lleno de pesimismo que todos los que ahora vibramos con lo conseguido nos encargamos de alimentar.

Ha tenido que luchar contra una forma física que, hasta ahora, si ha dado que hablar ha sido por su ausencia mas que por su fortaleza (si, las lesiones les llegaron a todos casi al final de la temporada y la recuperación la han tenido que hacer mientras buscábamos un sueño).

Ha tenido que luchar contra su propio pasado, contra sus miedos (si, ya sé que me repito, pero es que uno es muy miedica, que le vamos a hacer), y contra su propio juego, aquel que maravilló al mundo en Innsbruck y que tan difícilmente podremos repetir en su máxima expresión (otra frase manida, ésta no tan futbolística).

Pero finalmente nos han puesto donde jamas estuvimos. En la final de un Mundial.

Tengo 34 años y he visto marcharse a toda una generación sin vivir esto. Gente que influyó, en mi y en muchos de vosotros para que sintieramos el fútbol como una manera de expresarnos, de liberarnos, de olvidar problemas, de sentir unión, compañerismo, de compartir sentimientos de alegría y de tristeza, de relacionarse con los demás, de respetar... en definitiva, toda una forma de vivir. Un trocito de este Mundial, pase lo que pase, es tambien suyo. Por derecho.

Los que hemos (y tambien me incluyo aquí) pasado nuestra vida jugando a ese fútbol que no se ve en las televisiones, vivido tantos madrugones para poder salir tras un balón a las ocho de la mañana de cualquier frio invierno o a las cuatro de la tarde de cualquier verano abrasador, soportado lesiones innecesarias, visto como nuestros padres han dejado todo para que pudieramos hacer lo que siempre nos gustó, ahora, justamente ahora, entendemos todo.

El fútbol no entiende de condiciones, ni de razas, ni de creencias. Sólo entiende de fútbol y por eso le respetamos.

Ha llegado el momento. Nuestro momento. La historia nos ha dejado un hueco y no podemos desaprovecharlo. No vamos a desaprovecharlo.

Por la furia española de los Camacho, Rincón y Santillana, por aquel gol anulado a Michel ante Brasil, por el fallo de Zubizarreta ante Nigeria, por el de Julito Salinas ante Italia, por las lagrimas de Eloy Olalla tras fallar aquel penalty, por el gol de Platini a Arconada, por el 12-1 a Malta, por Miguel Muñoz, por el codazo de Tassotti a Luis Enrique, por lo de Corea, por tantas y tantas desilusiones, tantas noches sin cenar, por esos nudos en la garganta, por esa rabia contenida, por tantos dias de fútbol buscando lo que parecía un imposible.

Esto no se nos puede escapar. No se nos va a escapar. Porque tenemos una cita con la historia. Con nuestra historia.

He querido escribir esto antes de que jugáramos la final. Escribirlo tras ganar el Mundial sería muy ventajista. Hacerlo tras perderlo, demasiado duro. Independientemente de lo que hicieramos, probablemente no hubiera podido hacerlo. Para bien o para mal, seguro estaré llorando (os dije que era sentimental, ah no, dije miedica, bueno pues sentimental tambien).

La grandeza de este deporte hace que no sepa si ganareis el domingo ante Holanda. Hace que no sepa si podreis escribir con letras de oro nuestra propia historia o no. Pero hay una cosa de la que si estoy seguro. De que podeis hacerlo. De que lo vais a intentar con todas vuestras fuerzas.

De que vais a dejaros todo por un pais que os sigue sin condiciones. Y de que hareis que nos sintamos orgullosos de nuestra selección. De La Roja. Orgullosos de España.

Vamos chavales. Juntos ganaremos el Mundial. Juntos cambiaremos la historia.

http://www.youtube.com/watch?v=c9K8AbM8XL4&feature=player_embedded#!

¡Podemos!.

La posibilidad de realizar un sueño es lo que hace que la vida sea interesante.

Paulo Coelho.

Abuelos, divino tesoro.

Hoy he ido a visitar a mis abuelos.

Antes de girar en la última esquina del edificio y dirigir mis pasos hacia el umbral de la entrada que da a las escaleras que suben hasta el segundo piso donde está su casa, me he detenido en la plaza que se sitúa justo en la parte contraria del portal.

Es la misma plaza que miraba con mis abuelos cuando yo era pequeño. En la que después pude jugar con otros niños del barrio. La plaza ha cambiado de aspecto. Una fuente ha tomado el centro de ella y alrededor de ésta otros niños siguen jugando como si el tiempo fuera capaz de detenerse allí. Comenzé a verme reflejado en ellos. Y en mi imaginación, empezé a compartir juegos y risas, carreras y saltos, volví a mi niñez...

Miraba a las ventanas y veía a mis abuelos allí, mirando hacia donde yo estaba y con su mirada me decían que no me marchara a ningún sitio que no fuera la plaza, que mi lugar estaba con esos niños... para después volver a cerrar las cortinas no sin antes dedicarme una sonrisa.

Hoy, unos cuantos años después, vuelvo a mirar a las mismas ventanas, justo antes de subir a su casa. Me he sentado en el banco de madera y he dirigido mis ojos hacia arriba.

Y así he estado casi veinte minutos, con la mirada perdida en el tiempo, buscando refugio en unos recuerdos que a mí si me parecen mejores que muchos de los que tengo ahora...

Mirando las ventanas... mirando a los niños... mirando en mi interior...

Yo, como la plaza, también he cambiado de aspecto. Lo que me rodea ya no es igual; no es peor, simplemente, es distinto. Y veo que aquellas ventanas que un día me acogieron ya no tienen las mismas cortinas que mis abuelos retiraban para buscarme.

He decidido no subir. Tampoco hubiera podido. He vuelto sobre mis pasos y me he marchado.

Postdata:

Esta entrada no habla de mi. Habla de todos aquellos que hoy disfrutan o pudieron disfrutar del calor de sus abuelos justo cuando la dulzura, candidez e inocencia habita en el pequeño corazón de niño que todos tuvimos alguna vez.

Dedicado a todos los abuelos, de manera especial a los que un día tuvieron que marcharse y ya no volvieron.

Gracias abuelos.

"El amor perfecto, a veces no viene hasta el primer nieto". Proverbio galés.

Las malas lenguas... (y cómo aprender un idioma en un sólo día).

Sin dejar la costumbre (espero que buena) que tiene este Blog de buscar noticias curiosas, ha llegado hasta él una en concreto que es, cuando menos, difícil de catalogar, en función del prisma (maravilloso instrumento que nos ofrece ideas y pensamientos variados) desde el que se mire.

No os preocupéis. Según vayáis leyendo sabréis por qué.

Uno está acostumbrado a que le lleguen a sus oídos hechos como que después de un periodo de bajón físico y salud suele venir otro de convalecencia y recuperación, el cual suele ser paulatino y en ocasiones, algo lento (lentísimo para el que se recupera, que desde fuera se ve todo muy bonito).

Esta recuperación suele ir acompañada de frases de ánimo tales como "lo llevas bastante bien" y "esto no es nada". (No será nada para ti, que estás ahí de pie y sólo te falta comenzar a dar palmas).

Suele ser, eso si, de gente que te quiere. Que te quiere animar, me refiero, consiguiendo en la mayoría de las ocasiones, exasperarte, si cabe, un poquito más (que se puede, vaya que si se puede).

A lo que uno ya no está tan acostumbrado es a escuchar noticias como ésta.

Leo en Yahoo México Noticias, que en Croacia, mas concretamente en la ciudad de Knin, (para información a quien haya visitado esta ciudad tan desconocida para mi), una niña de 13 años (vaya, los mismos que los del último matrimonio de Larry King antes de su octavo divorcio (ver enlace), qué casualidad) sufrió un coma de 24 horas tras una subida extrema de su temperatura corporal. Hasta aquí, todo dentro de lo mínimamente normal.

Lo curioso (por ponerle un apelativo) es que la niña, como buena croata, tiene como lengua materna el mismo croata y despertó del indeseable coma ¡¡hablando alemán!!.

Yo siempre he tenido noticias de estudiantes que se calentaban la cabeza ante la dificultad que nos supone a la mayoría aprender un idioma, pero nunca que tras un calentón (febril me refiero, ya sólo faltaba que con el otro tipo de calentón también pasara), uno de repente se pusiera a hablar en la lengua de Shakespeare (o de quien corresponda en función de).

Y ahora entra el escena el tan demandado prisma.

Por un lado tenemos a la comunidad científica frotándose las manos ante el suceso, teniendo ante si una excusa mas para generar no sé cuantos años mas de estudios en base a la investigación de no se qué extraños recovecos de la mente humana (perdonad la ambigüedad de la frase, pero como podéis ver, el tema ciencia se me escapa).

Dentro de esta comunidad incluimos no sólo a científicos, sino también a médicos, psicólogos, mentalistas, mediums... (hasta aquí, que se me va de las manos el asunto).

Y por otro lado, tenemos a la comunidad docente y dentro de ella, a la más interesada, a saber: academias de idiomas, páginas webs de lenguajes, profesores de horas extras... los cuales no se frotan las manos, sino que se frotan los ojos con perplejidad y rezan para que esto no sea algo contagioso, comience a extenderse de manera incontrolable y por ende, engrose de nuevo la cifra del paro (la crisis me persigue hasta cuando escribo).

Como todo, la noticia también tiene sus contras. La niña no recuerda su antes tan usada lengua natal, el croata. Al parecer lo entiende, pero es incapaz de hablarlo. Y ahora depende de unos traductores alemán-croata croata-alemán quienes también ahora se están frotando las manos... y los bolsillos intentando hacer hueco en ellos.

Seguro que muchos de vosotros habréis pensado a lo largo de esta entrada las bondades de aprender un idioma en un sólo día. Y seguro también que ninguno de vosotros ha pensado en el coma de 24 horas como paso previo para lograr vuestro deseo. A mi me ha pasado lo mismo.

La semana que viene comienzo un curso de inglés. A mi siempre me gustó hacer las cosas despacio.

Como debe ser. Isn´t it?

Postdata: Thanks to my English teacher for the news.

(Otras historias de la crisis). Cariño, contigo o sin ti...

Siguiendo con el tema "si no me divorcio, es porque no puedo", aparece hoy una noticia en Elmundo.es que viene a reforzar cualquiera de las premisas de las que hablábamos en la primera parte del Cariño, ni contigo ni sin tí... (y otras historias de la crisis).

Si siguieramos las indicaciones de dicha primera parte cual prospecto medicamentoso, enseguida nos percataríamos de que más cierto es el asunto cuanto más lo comparamos con la parte opuesta.

Me explico.

Como si quisiera decir aquí estoy yo, que los problemas mundanos me los paso por... la chequera, (bueno, supongo que por ahí tambien) el todopoderoso cuasi magnate de la televisión norteamericana Larry King, ha presentado junto con (porque estas cosas del amor y el desamor siempre se hacen entre dos como mínimo) su esposa (desde hoy ya ex-esposa) los papeles de divorcio para terminar asi con 13 años de matrimonio (no quiero pensar en supersticiones absurdas). Hasta aquí, todo dentro de lo normal.

La noticia en sí, no sorprende. Una de tantas separaciones y mas en esas altas esferas (¿cómo serán las dichosas esferas esas?) es casi, pues una más.

Lo sorprendente de la noticia es que (y ahora viene cuando algunas de las parejas de las que hablábamos ayer comenzarán a tirarse de los pelos (seguro mutuamente)) esta separación del amigo Larry es su (atención) ¡octava ruptura matrimonial!.

Todas ellas con sus correspondientes millonarias indemnizaciones, etc, etc...

Viendo noticias como esta, podemos deducir que es cierto que el dinero no da la felicidad absoluta, pero evita muchos daños colaterales (término este tan en boga últimamente). Estas cosas me hacen pensar que el dinero no da la felicidad... pero a quien no lo tiene. (Últimamente muchos sólo están contentos a primeros de mes y ni eso por culpa de la crisis, (me refiero a la otra, que uno ya se pierde entre tantas)).

Mientras, nosotros, los de las bajas esferas (esas sí que las conozco), nos seguiremos tirando los trastos a la cabeza (sin grandes dispendios, eso si, que no está la cosa como para ir tirando nada).

Y es que esta maldita crisis sigue sin soltarnos la mano (la económica sólo, gracias a Dios, la cual espero no se transforme).

Cariño, ni contigo ni sin ti... (y otras historias de la crisis).

Una frase del gran Woody Allen dice que "el dinero no da la felicidad, pero produce una sensación tan parecida que necesitaría un especialista para verificar la diferencia".

En los tiempos que corren, decir que "el dinero no da la felicidad", a la inmensa mayoría, les puede parecer hasta obsceno, dependiendo de las situaciones personales de cada uno.

Y para mas inri, como queriendo demostrar cuan de cierto es este dicho, nos encontramos infinidad de ejemplos todos los días, en cualquier momento y lugar.

Leo con curiosidad y por otra parte, cierto desasosiego, una noticia en 20minutos.es, en la que vemos que la crisis económica, (si, esa que nos cogió de la mano hace ya para tres años y parece que nos acompaña desde hace 20 (minutos no, años nuevamente) y lo que te rondaré morena, por que no atisbamos cuando nos soltará), está afectando de manera muy directa a las separaciones, rupturas y divorcios de las parejas españolas, que son unas cuantas (que se quieren separar, me refiero, parejas ya sé que hay muchas).

Partimos de la base de que para cada caso una razón distinta y entre éstas (por supuesto) la crisis económica que todos atravesamos (nada, que no me suelta).

Pero es tal la magnitud de ésta que no se conforma con dificultar las relaciones sino que, rizando el rizo, obliga a casados y no casados (al fin y al cabo, casi nos unimos tanto a la hipoteca como a nuestros respectivos/as) a tener que soportarse mutuamente de manera indefinida (quien cogiera hoy día un contrato de trabajo de éstos) ante la imposibilidad de salir adelante de manera individual. (Hipoteca, contigo si que es hasta que la muerte nos separe... o casi).

Debe de ser complicado (lo cambio por horrible) tener que vivir con alguien a quien no quieres obligado (encima) y que además, la razón sea la falta de liquidez. (Dios, creo que empiezo a sentirme mal).

Es éste un claro ejemplo de una crisis, la económica, que no sólo afecta, sino que incrementa otras crisis, en este caso, las matrimoniales y de pareja. Con lo que llegamos a la conclusión de que es cierto aquello de que "las crisis ni se crean ni se destruyen, tan sólo se transforman", (creo que era así).

Aun con todo, según 20minutos. es, y para ¿alegría? de estas apuradas parejas, "todavía se produce una ruptura legal cada poco más de media hora". No puedo imaginar cuantas separaciones se producían antes de llegar esta crisis (la cual, por cierto, sigue sin soltarme).

Resulta un tanto angustioso pensar que quien llevó a buen puerto su separación pueda encontrar un cierto respiro en que el asunto pudo haber sido peor. Pero en fin, son los tiempos que nos ha tocado vivir.

Yo, mientras tanto, voy a ver si me quito de encima la otra crisis, que cada día aprieta más y empieza a hacer daño, no vaya a ser que la dé por transformarse.

¿Es Messi el mejor jugador de la historia? No... por ahora.

Lo que en un principio era el pensamiento de muchos, ahora se ha convertido en el pensamiento de todos.

Según se van resolviendo jornadas, (de Liga y de Champions), Leo Messi va poniendo una pesa más en el lado de la balanza que inclina ésta hacia la idea de que es el mejor jugador del mundo. Pero la forma que actualmente nos está enseñando, tanto física como mental, está llevando el debate aún más allá.

¿Es Messi el "mejor jugador de la historia"?

La llegada de Cristiano Ronaldo al campeonato español hizo subir notablemente el nivel de la Liga al poder contar en ella con los dos mejores jugadores del momento (ambos son Balón de Oro y Fifa World Player). La autoexigencia del portugués y la presencia de Messi en España han sido decisivas en la elección de Cristiano por venir a la Liga BBVA. Pero ello, más bien parece haber incrementado el nivel, ya de por si espectacular antes, del argentino en su juego, cosas ambas, de las que ahora, disfrutamos todos.

Dejemos a un lado a Cristiano y centrémonos en Leo.

Para constatar si Messi es el mejor jugador de la historia, hay que comparar a Messi con los que hoy por hoy son considerados los mejores de la historia, y claro, las comparaciones son odiosas siempre. Defensores de unos y detractores de otros, usaremos siempre los mismos argumentos para apoyar nuestras tesis e infravalorar las de los demás. A saber:

1. Eran otros tiempos.
2. El estilo de juego ha cambiado.
3. La forma de entrenar no es la misma.
4. El fútbol de hoy está más profesionalizado.
5. Etc...

Vamos a quedarnos con que cada uno tiene que vivir su época y mostrar en ella su juego. Y a partir de ahí, podremos crear un concepto.

Como para gustos colores, vamos a tomar el ranking de mejores jugadores de la historia de la Fifa, que es el siguiente: Di Stéfano, Pelé, Maradona y Cruyff, (no necesariamente en este orden).

• Di Stéfano está considerado como el paradigma de jugador completo, alguien que además mandaba en el campo prácticamente como si fuera el entrenador e impregnó al Real Madrid los valores que hoy se le conocen a la casa blanca. Aquí tenéis sus números.

• Pelé, por su parte, está considerado el segundo mejor jugador del siglo por la IFFSH y el mejor en una votación de todos los Balones de Oro. Es el máximo goleador de todos los tiempos y tiene tres Mundiales en sus vitrinas. Sus números son éstos.

• Cruyff es el máximo exponente de lo que se conoce hoy en día como Fútbol Total. Está considerado como el mejor jugador del Siglo XX por la IFFHS y el mejor del siglo por los Balón de Oro hasta la fecha. Aquí sus datos.

• Maradona es el futbolista por excelencia, considerado el mejor jugador del Siglo por la FIFA. Es quizás, el jugador con mejor técnica individual que ha tenido el fútbol mundial. Estos son su datos.

Y nos paramos en este Olimpo futbolístico.

Atrás dejamos nombres de excelentes jugadores como Beckenbauer (si me leyera el Lobo Carrasco ...), Puskas, Gento, Garrincha, Eusebio, Platini, Zico, Best, Kubala, Rummenigge, Müller, Van Basten, Didí, Gullit, Zidane y un largo etc... que (recordad, para gustos los colores) no están entre los cuatro mejores.

Todos estos jugadores tienen una ventaja sobre Leo. Todos han terminado su carrera futbolística y podemos valorar al cien por cien su trayectoria.

Luego debemos entender que hablar del mejor jugador de la historia, es eso, otra historia.

Si comparamos, por cercanía y por ser considerado por FIFA el mejor, a Maradona con Messi, voy a partir del hecho de que Maradona fue capaz de hacer grande al Nápoles, un equipo al que rescató de la Serie B italiana, para hacerle campeón del Scudetto y Uefa, y que por su parte, Messi ha encontrado en el Barça el equipo que le ha ayudado a crecer en todos los aspectos

futbolísticos. En este caso, ambos aprovechan lo que ofrece el otro; el Barça aprovecha a Messi y viceversa. No por ello vamos a quitar mérito a Leo.

Recuerdo al Maradona genio, el del toque sutil, la técnica depuradísima, una clase descomunal, al cual se le sigue recordando por ello, por encima incluso de su etapa más oscura en Italia.

Diego, de igual manera, contribuyó a hacer grande su selección y Messi ahora se encuentra ante la oportunidad de refrendar lo que muchos piensan. Para bien y para mal, todo depende de él.

Jugadores como Zidane y el mismo Maradona tiraron de sus selecciones para lograr sus respectivos Mundiales e hicieron lo mismo con sus equipos. Es lo que diferencia a los grandes del resto. A lo mejores de los buenos. Es, el salto de calidad.

Hagamos una comparativa, (si, odiosa, como casi todas...). Nadal, como Messi, es el jugador que más trofeos ha ganado a su edad. El nivel de Rafa se ha resentido en los últimos tiempos. Pero debe de acabar su carrera aún. ¿Dónde está el techo de Rafa? ¿Dudamos de que puede subirlo aún más?.

Ofrezcamos a Messi el beneficio de la duda y esperemos a que termine su carrera. Después valoramos y decidimos, y aún así tendremos opiniones para todos los gustos. Es la salsa del fútbol.

Por ahora, nos ha puesto la duda sobre la mesa. Y eso ya es mucho.

Los tiempos cambian... ¡Hasta para suicidarse!

Os juro que no es mi intención tocaros la fibra sensible con noticias como esta, dado además lo escato "¿lógico? del asunto, pero es que hay temas que cuando menos, te dejan con la boca abierta, y a otros pues... Bueno ahora lo entenderéis.

Uno siempre había oído hablar del Haraquiri (también llamado Seppuku), como el rito ancestral japonés de suicidio por excelencia, mediante el uso de una katana.

Pues bien, la noticia (si, sigo con la boca abierta) es que en China, a falta de katana e ideas, un hombre de respetable edad, ha intentado suicidarse introduciéndose, atención, un calabacín por el ano. La noticia en si no especifica las dimensiones del "culo"bacín, perdón calabacín, con lo que evitaré entrar en detalle, (quizá entrar no sea un término demasiado acertado ahora).

Como habéis podido deducir, la acción en si no consiguió llevar a ¿buen fin? las intenciones del atormentado señor y tras ser atendido en el hospital declaró que su intención era "suicidarse siguiendo un rito ancestral". Os juro (otra vez), que el rito del calabacín no lo había oído en mi vida.

Los hay mal pensados que opinan que lo del suicidio no fue mas que una excusa para ocultar no se qué oscuros métodos para matar el tiempo (matar quizá tampoco sea la palabra más adecuada, pero en fin). Son cosas que parece sólo ocurren en China, pero tampoco tengo ganas de pensar qué sucede en otros lugares, estoy encogido.

Lo que parece claro es que este método no va a pasar a los anales de la historia como uno de los más usados ni eficientes (si, ya sé, anales tampoco es adecuado, pero es que al final, me quedo sin palabras).

El señor de 62 anos, perdón, años (la noticia me ha superado), se recupera en su casa progresivamente, eso si, tumbado boca abajo.

Para los incrédulos, podéis pinchar aquí.